Von ungewöhnlichen Verbänden, von jungen Rekruten und von ehrbaren Gegnern. Ein Epos aus Yildun.

436. Sonnenwechsel. Seit der Fusion der drei(!) sagenumwobenen Universen Polaris, Yildun und Spica sind nun 120 Tage vergangen.

7:00Uhr: Die Mitarbeiter des Spionagezentrums hatten die Arbeit gerade erst aufgenommen.
„Ich glaube ich hab hier was!“, rief einer der neuen Rekruten.
„Na klar! Du grüner Halm im Frühling!“, entgegnete einer der Alteingesessenen.
„Lassen Sie mal sehen.“ Der führende Offizier betrachtete mit skeptischer Mine den Bericht.
„Noch mal prüfen!“
„Ja, Sir!“
…
Auch die anderen Mitarbeiter vermeldeten nun auffällige Berichte.
„Sir, mehrere Flottenverbände sind soeben gelandet! Wir vermelden Ziele in Galaxie 2, 3, 5 und 6! Keine Anzeichen planetarer Aktivitäten! Die Flotte des Ph3nix steht!“
Unruhe machte sich breit. Das monotone Piepen der Radarschirme wurde nun von lebhaften Gesprächen und Zwischenrufen übertönt. Die Luft war elektrisiert von heller Aufregung.
„Ruhe!“ donnerte die Stimme des leitenden Offiziers. Eine Tasse fiel zu Boden und zerbrach klirrend. Rekrut Wilhelm, der die Flotte entdeckt hatte, spürte seinen eigenen Herzschlag. Seine Hände zitterten. Totenstille. Die Augen der Mitarbeiter waren gebannt auf den Offizier gerichtet, der noch immer den Bericht analysierte.

„Rekrut Wilhelm!“
„Sir?“
„Auf die Brücke, sofort! Machen sie umgehend Meldung!“
Der Rekrut stand zögerlich auf.
„Nun machen Sie schon!“

Er rannte los.

Den Weg zur Brücke kannte er bisher nur aus seiner Ausbildung. Alles was dahinter lag, hatte er noch nie mit eigenen Augen gesehen. Seltsame Dinge sollen sich dort abspielen, erzählten sich die Leute.
Nach wenigen Sekunden stand er vor dem Tor zur Brücke. Er fühlte den nassen Schweiß in seinen Händen. Sein Herz sprang ihm beinahe aus der Brust. Mit einem kurzen Zischen fuhr das Tor nach oben. Was er nun sah, sprengte all seine Erwartungen. Der Kommandeur Irelios lag auf einem roten, kreisrunden Ledersofa, nur mit einem Bleistift hinter dem Ohr bekleidet. Eine seiner Bediensteten fütterte ihn mit Weintrauben. Mehrere Leinwände standen vor dem Sofa. Dahinter saßen verschiedene Künstler, welche die Szenerie in malerischer Form verewigen sollten. Stilistisch waren die Gemälde an die Aktmalerei von Amedeo Modigliani angelehnt. Gemälde dieses Malers konnte man im ganzen Schiff bestaunen.

„Haben Sie sich verlaufen?“ rief der Kommandeur spöttisch zum Rekruten, welcher noch immer am Eingangstor zur Brücke stand. Die Bediensteten kicherten leise.
„Eure hochwohlgeborene Lordschaft...“ sprach der Rekrut mit zittriger Stimme.
„Sparen Sie sich das Geplänkel!“ unterbrach ihn der Kommandeur. „Sie sehen doch, ich bin beschäftigt!“
„Sir, die Flotte von Ph3nix steht.“ Der Rekrut wedelte unsicher mit dem Bericht.
„Zeigen Sie mal her, Sie Jüngling. Ach und hier, schnappen Sie sich ´ne Weintraube.“
Der Rekrut trat ans Sofa heran und übergab den Bericht. Diese ganze Situation kam ihm völlig surreal vor. „Das ist unser Kommandeur?“ fragte er leise in sich herein.
Der Kommandeur lag noch immer nackt auf dem Sofa. Er nahm dem Bleistift hinter seinem Ohr und steckte ihn nun nachdenklich in den Mund. Der Rekrut versuchte dem Blick des Kommandeurs über den Bericht zu folgen. Wieder angespannte Stille. Die Maler unterbrachen ihre Arbeit und schauten gespannt hinter den Leinwänden hervor.
Plötzlich sprang seine Heiligkeit vom Sofa auf. Er rannte rüber zum Regal und durchkramte hastig seine alte Schallplattensammlung. „Der ist doch völlig irre.", dachte sich Wilhelm.

„Da ist sie ja!“ Der Kommandeur hielt eine staubige Platte in der Hand >>Best of Vietnam War - Rock Classics<< Er pustete den Staub von der Platte und legte sie in den antiken Plattenspieler.
„Stellen Sie alle Stationen auf Empfang!“
Aus dem Lautsprechern dröhnte nun Creedence Clearwater Revival - Fortunate Son.
Der Kommandeur trat an die Sprechanlage.
„Hier spricht der Häuptling! Sattelt die Pferde! Alle Männer auf Gefechtsstation! Haltet euch bereit!“
„Bringen Sie mir mal den goldenen Taschenrechner, der da drüben auf dem Schreibtisch liegt Rekrut!“
Wilhelm eilte zum Schreibtisch und tat wie ihm befohlen. Der Kommandeur tippte routiniert Zahlen in das Gerät und murmelte irgendwas von „E = MC²“ und „Singularitäten“.
„Nicht genug. NICHT GENUG VERDAMMT!“ schrie der heilige Führer wutentbrannt.
„Sir, ich … ich verstehe nicht.“ sprach Wilhelm.
„Nicht genügend Recycler sie Narr! Umgehend Funkkontakt zum hohen Rat der Spicarianer herstellen.“

General Didel hat sich gut versteckt,
Baron von Crixx? Zu weit weg!
Und shell, der, der die Trüffel stehts entdeckt?
Steht nicht bereit, es hat keinen Zweck!

„Was tun wir jetzt Herr Kommandeur?“ fragte Wilhelm verzweifelt.
„Stellen sie Funkkontakt zur Phallus Maximus her.“
„Sind…sind Sie sich sicher, Sir?“
„Tun Sie es.“
…
„Verbindung steht!“

„Hier spricht der Kommandeur der Casa Erotica. Wir ersuchen die Hilfe der Phallus, in der Stunde der Not.“
„Die Phallus steht… bereit.“ ertönte eine markerschütternde Stimme. Es war der dunkle Regent der hohen Flottenkunst schmaL persönlich.

„Die Flotte, die ich schaff allein,
doch in die Recycler will das TF nicht hinein!
Vielleicht wollen Sie mir behilflich sein?“

„Ich fliege mit, wir teilen den Ruhm,
um die Recycler sollst du keine Sorge tun.
schnelles Handeln ist nun opportun!“

Die Uhr tickte. Die Kommandeure besprachen das Nötigste und hoben ab in Richtung Ungewissheit. Im Hangar dröhnte noch Creedence Clearwater Revival, als die Schiffe starteten. Ja, es sollte ein glorreicher Tag werden, dieser 120. Tag nach der Fusion.

Ende.


An dieser Stelle sei noch erwähnt, dass die Reaktion von Ph3nix höchst lobenswert war. Er hat die Flotte verschlafen und das TF nicht angerührt nachdem er online kam. Großen Respekt für diesen Sportsgeist und diese Gelassenheit.

Danke auch an schmaL, es war zugegebenermaßen eine Notlösung, die jedoch dank schneller Koordination wunderbar funktionierte.


Es sprach der Kommandeur der Casa Erotica,
irelios